Lewis Carroll dejó impreso en mi memoria la idea de que la vida no es otra cosa que un sueño. Hoy me desperté pensando en eso, en los sueños, en cuan palpable es la realidad de ellos sin ser reales….porque no son reales…no?.
Me detengo a preguntarme esto porque creo que el concepto de real es subjetivo, Berkeley dijo que la realidad es una cuestión de percepción, es decir, si yo percibo que es real, bueno, eso le otorga la calidad de real; y los sueños tienen eso, los percibimos ciertos.
Acabo de abrir los ojos y quiero acordarme de todo; pero los sueños tienen eso, rápidamente se te escurren entre los huecos de la memoria y volver a ellos es por lo menos, difícil, sino imposible…te queda una sensación de restos desquebrajados, fragmentos de imágenes, fotos estáticas de la verdadera película.
Morfeo nos abre y cierra sus brazos a su antojo, este dios perverso que nos dibuja pequeños bosquejos de nuestros miedos y fantasías con una simplicidad perversa, nos deja lineas difusas de donde termina nuestro mundo y comienza el de él; y sinceramente no se cuántas veces preferiríamos el suyo al nuestro, permanecer en su onírico mundo de posibilidades infinitas y leyes, físicas o éticas, inexistentes.
Porqué le doy tanta vuelta a esto?, por que estoy molesto, simple, porqué estoy molesto?, por que soñé que garchaba como un desquiciado y quiero darme vuelta y seguir durmiendo. Ta’ luego…
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